Maria Benedetta Cerro

I messaggi augurali per il mio compleanno sono stati tantissimi e cari tutti. Non riuscirò a ringraziare ciascuno come vorrei e come sarebbe giusto. Cercherò di farlo con la poesia, spero sempre gradita.

Da "Banchetto con melagrana", Gottifredo Edizioni, 2024

Trilogia dell’anello                

(viaggio mistico e poetico intorno alla Parola)

      

I                                                        a Lorenzo

Voce rapita – porfirogenita voce – 

                       perno di sapienza 

su cui ruota con sollecitudine antica 

               la spirale dei misteri.

Egiziaca voce 

– porta genuflessa sulle rampe delle segregazioni – 

                      Voce guardami. 

                      Ti sono amica. 

Tra la mia anima e il mondo 

                                                      la tua soglia. 

Tra la tua soglia e il sole 

                                   il dominio dell’ombra. 

Non distogliermi da te. 

Non addomesticarmi. 

                 Da sola al tuo cuore mi consegno. 

Provo commozione per l’attimo 

                     gioisco del respiro 

se appena arrivo a immaginarti.

II                                                            a Federica

Non dirò della gemma 

                        incastonata nella grazia 

né della luce che spartisce il tempo 

                        e allude al filo del ritorno. 

Non lo dirò che devo – anche se non voglio – 

          volgere lo sguardo 

al principio che spande le nostre primavere 

ai tristi risvegli nei mattini affatto misteriosi 

al soffio che separa dal ramo la foglia 

           o dalla vita 

                  la voglia di guardare il sole. 

Da troppo in alto 

 – o dal profondo – 

tutto questo viene a compiersi improvviso. 

 – Preciso il cerchio generato dal centro – 

Di quel centro dirò 

       inciso nella leggerezza.

III                                                           a Luigi

Sii anello 

       e stringimi nella danza. 

Così ci sorprenda stretti lo sguardo di Dio. 

Sii aria 

           e appartienimi due volte. 

Oggi alla mia stagione orfana 

                                 sei mancato 

come al morente l’ultimo respiro. 

Sii – solo per me – reliquia dei giardini bui 

fuoco minimo di un inverno disperato. 

                  Di più - sii pensiero -

ché non debba mai fuori di me cercarti. 

Ma sogno non potrai diventare. 

               Lì la nemica si è scavato un letto 

– a dispetto dimora nella scarsa pace – 

 Ti uccide in me la parassita. 

Si prende la mia sola ragione di vita.